(Pour Kourouma, et la fulgurance de son récit...)

Birahima le Malinké

Entre Sierra Léone et Libéria,

Promène sa Kallach et ses grigris

De Small Soldier, d’enfant soldat.

Depuis longtemps déjà,

Il traîne le Birahima

Les casseroles de son passé,

Alors il les a racontées.

Et il en a vu notre Malinké,

Du haut de ses dix ou douze étés,

Avec le marabout Yakouba,

Grigriman de son état.

Allah n’est pas obligé d’être juste

En toute chose ici bas !

C’est un enfant des rues

Devenu enfant soldat

Orphelin qui tue

Pour le riz ou le hasch

Comme tous ces mômes qu’il a laissé

Mourir sur le bas-côté

Les Sarah, Siponni,

Captain Kid, Johnny,

Alors bandits, bandits,

Papa le bon, Johnson, Taylor, Doé,

Combien de Birahima assassinés

Pour le pouvoir et les rubis !

Allah n’est pas obligé d’être juste

En toute chose ici bas !

Car dans ces bouts du monde oubliés,

Les balles tracent le chemin,

La route pour ne pas avoir faim,

Prise en contre sens de l’humanité.

Les small soldiers sont des maudits,

Tout le monde en a peur et les fuit,

Plus rien d’enfant dans leurs rêves abrutis,

Par la drogue, la peur et la folie.

Birahima nous raconte les familles massacrées,

Et cette Afrique qui se vide de son sang

Ces mômes aux vies brisées,

Jusqu ‘au fond de leur corps hurlants.

Allah n’est pas obligé d’être juste

En toute chose ici bas !

Oui la voilà notre Afrique,

Loin des guides touristiques,

Berceau de notre humanité,

De notre étrange humanité.